O céu seria preto.
O ar sufocante.
O amarelo seria rosa.
As pedras seriam moles.
O amor seria transformado em nada.
Não haveria esperança.
A felicidade iria viajar e jamais voltar.
2+2 seria 20.
As comidas não teriam gosto.
As pessoas não teriam valor.
As músicas não teriam som, nem melodia.
O perigo iria correr nas ruas.
As pessoas não iriam viver, iriam apenas existir.
A noite seria clara e o dia escuro.
Não existiria amizade.
As palavras não iriam sair da sua boca por mais que você gritasse.
As famílias seriam feitas de silêncio.
Nenhuma caneta funcionaria, nenhuma teoria seria aceita.
Os castigos seriam severos.
A tristeza abundante.
O dinheiro não teria valor.
Não existiria evolução.
Ninguém teria contato com ninguém.
Sorrir seria crime.
Imaginar você seria ilusão, perda de tempo, seria em vão. Porque você seria bom(a) demais para existir em um lugar tão ruim como este.
